Tú: el que no ha llegado pero leerá esto y llegará.

Tú, el que no ha llegado pero leerá esto, y llegará.

El cigarrillo que posa en mi mano está a tu nombre, porque el humo que exhalo es lo que mi alma requiere de ti para hablarte. Es la intoxicación más bonita; tus recuerdos en mi mente que algún día tendré de ti cuando llegues.

Podría componerte canciones de por vida, si me dejas.
No quiero a nadie a mi lado, pero quizás tengo que decir que te necesito porque así dijo mi profesora de psicología de segundo semestre en Periodismo: "no siempre tendrás el que sueñas, pero si el que necesitas", quizás ese seas tú. No sé si eres capaz de brindarme paz cuando tengo una guerrilla hecha en mi mente preparada para ti. Y tú eres el tratado de paz que luce imposible ahí en La Habana de mi boca. No de Cuba. De mi boca.

Tengo los ojos llenos de colores, tanto que cuando los veas; te preguntarás de donde he salido. Quizás sea la mariposa tecnicolor que Fito Páez habla en esa canción homónima. Giro, giro y giro tanto que Fito dice que yo proyecto la vida y quiero proyectar tu vida en la mía.
Rezo, rezo y rezo por vos para que seas mío y la muerte no se me avecine sin ti, y con Spinetta puedo hacerte tantas cosas que quedarías psicótico de amor y desamor conmigo.

Mádame Bovary es el concepto del desamor, pero mi concepto de desamor es cuando no te encuentro ni te veo llegar de ninguna forma. Quisiera que me llegaras tanto, como cuando mi abuelo refunfuñe con su poema favorito para que lo escuchemos. Quiero que se note y que te des cuenta.

Voy a dar un paseo en bicicleta para la vida, necesito recorrerla. Pero quizás si te abandono, no te asustes porque volveré con seguridad que puedo obtener un largo beso, y apúrate que voy a llegar tarde. Prepara tus pañuelos que estarás llenos de marcas de mis labios con pinta labios de color rojo dinamita. Porque así está mi corazón cuando te veo llegar.

Soy como Lolita de Vladimir Nabokov cuando me miras. Puedo lucir inocente, pero soy la demente por dentro porque me haces sentir así. Necesitas un poco de pólvora para tu cuerpo. Te puedo leer lo que necesites que te lea. Un buen libro para dormir y soñar con cada escena a blanco y negro mientras me tomo un vodka de vainilla mientras te miro ahí.

Suena un Long Play o como le decimos, "vinilo" en mi reproductor antiguo y pienso en todos mis desamores baratos, pero cuando bailo; te recuerdo.

Vete a mi tumba de la gloria para que puedas saborearme. Estoy enterrada en tu corazón y lo sabes muy bien.
Soy una anticuada, pero tengo amables sentimientos por ti. Quizás unos que otros que son atrevidos pero se cuentan como inadvertidos para que no te preocupes. He estado esperándote hace mucho tiempo, y es hora de que lo sepas.

Reporto mi inconformidad de tu tardanza a mi vida. Mire la hora, es muy tarde. Pero no creo ser capaz de expulsarlo a estas alturas. Lo esperé muchísimo.

Soy la periodista de tu amor, porque quiero indagarte, conocerte, reportarte frente al mundo para que sepan lo muy importante que pudiste llegar a ser para mi.
No es para ti, es para el que crea que es para mi. Porque es una carta impredecible sin sentido. No busco medias naranjas, eso está en el mercado. No busco almas gemelas, Chopra las dejó quietas en su libro y Paulo Coelho no es más que un simple contador de un montón de inventos que no tendrán fin. Puedo ser Paula Coelho si quiero. Es fácil. Pero no, no lo quiero copiar. Tu quieres copiarme y pegarme a tu cuerpo, entonces haz clic en tu teclado así: ctrl + c y luego para ponerme a tu lado sin esc, dale ctrl + v y ya estoy ahí.

A ti, debo cantarte: "the one" de Shakira. O una cualquiera de ella. Prometí hacerlo cuando llegarás y con una de ellas aunque la quieras odiar, y cuando sepas que te he cantado una de ella es porque ya eres de mi. No le cantaré a quien sea. Te cantaré a ti. O en casos extremos, te canto una canción de Jorge Drexler en mi dulce guitarra que aunque sea traste cantando y tocando, lo hago con el más sincero sentimiento poniendo mis dedos en en cada traste que ella carga para mi.

Esto se hace muy largo, pero tus miedos y tus ganas hacia mí, no. Porque las mías son de aquí a años luz después del sol. Me encantas, me fascinas, me enloqueces y te canto este pedazo: "me enloquece tu miradas, tus palabras, los filósofos tantas frases citadas, me enloquece sus labios y sus oídos.." Y así. Me enloqueces y punto. Te cantaría hasta las millones de canciones existentes e inexistentes para decirte que te quiero en mi vida así sea por un ratico. La vida es un ratico como dijo el parcero Juanes en un disco.

Y bueno, no sigo escribiendo más para no parecer una tarada en el amor sin nada. Así como Leonardo DiCaprio con los Óscar. Nominado, y nunca gana. Pero tengo esperanzas aún.

Adiós. Nos besamos pronto y sabremos que tú me necesitas y yo a ti. Adiós, ponme un cassette con tus poesías y llegaré y me enamoraré de ti.

Simplemente adiós, por ahora.